Mes enfants,
Grann veut vous parler d'une chose toute simple, une chose que le Bon Dieu nous donne gratuitement chaque jour, et que beaucoup d'entre nous ont oublié de recevoir : la lumière du matin.
Vous savez, dans le lakou, les vieux se levaient avant le soleil. Pas parce qu'ils étaient pressés — non. Parce qu'ils savaient que le premier rayon, celui qui glisse doucement entre les feuilles du manguier, celui-là porte quelque chose. Une bénédiction silencieuse. Une main tendre posée sur l'épaule fatiguée.
Quand vous ouvrez la porte le matin et que la lumière vient toucher votre visage, prenez un moment. Un vrai moment. Fermez les yeux. Respirez lentement, comme si vous buviez un thé chaud à petites gorgées. Sentez la chaleur descendre dans la poitrine, dans les mains, jusque dans les pieds. Ce n'est pas rien, ça. C'est le corps qui se souvient qu'il est vivant. C'est l'esprit qui se réaligne, comme une petite barque qui retrouve son cap.
La nuit, mes enfants, la nuit garde beaucoup de choses lourdes — les inquiétudes qu'on rumine, les nouvelles difficiles reçues au téléphone, la fatigue qu'on porte pour ceux qu'on aime de loin. Le matin, la lumière ne fait pas disparaître ces choses. Non. Mais elle nous rappelle qu'un autre jour est là, et qu'on n'est pas obligé de le traverser tout seul.
Alors demain, avant de courir, avant d'ouvrir le téléphone, avant même le café — sortez trois minutes. Laissez le soleil vous saluer. Dites merci, tout bas. C'est un geste de dignité, un geste de tendresse envers vous-même.
Et si le corps est lourd, si le cœur porte une maladie, si le docteur vous a donné des médicaments — continuez, mes enfants, continuez vos soins. La lumière du matin marche à côté de vous, elle ne remplace personne. Elle accompagne. Elle console.
Prenez soin de vous. Prenez soin les uns des autres. Et gardez la main de votre médecin dans la vôtre, chaque fois qu'il le faut.
Grann vous embrasse.
— Grann Tida